Шла, не спеша, по вишневому саду,
Когда в белоснежном наряде он был.
Там тихий ветер пел серенаду,
Шурша, на деревьях листву теребил.
Сидя на ветке ему, подражая,
Высокую ноту скворец затянул,
Как будто скрипка, тихонько играя,
Затронет щемящую струнку в груди.
На землю, белым ковром укрывая,
Срываясь от ветра, летят лепестки.
Солнца лучи, сквозь листву проникая,
Украсят сияньем вишневый наряд,
А вскоре звоном цикад наполняя,
Походкой тихой в сад вечер войдёт.
Месяц взойдет, из-за туч выплывая,
Дорожки в саду серебром отольёт.